Le centre de flamme
C’est partout le diktat du cycle. Faut être héro…
Que je l’écrive, mon ode au rouet… Attentif seulement à n’épargner rien. Effrayer tout. De toutes lentes, eaux : plantes, lettres, langues longues,… rampantes, grimpantes… Attentes. Boucles rarement closes définitives sur cœur sûr. Ou spiralées aux maintes étreintes feintes autour d’absolus : colas et séquoyahs, mondes, rondes, orgies et orages de laits en calebasse… Cénacles ! Cils ! Natals ! Cheval ! C’est, n’est-ce pas, la farandole à l’âge d’homme, de coursiers formidables : Vals et Brésils, pleins leurs frémissements…, qui tout remplissent de frémissements ; qu’herche l’homme d’esprit, fouaillé de son esprit.
Pubescences !
Or, ainsi que vont les choses quand elles vont libres, des pensées vagabondes me jardinaient l’âme sous d’énigmatiques pluies, libérant des odeurs de joies enfouies, oubliées, où poussaient, aux doux velours, les trop belles fleurs noires des cataclysmes de l’esprit.
Neufmois, c’est de nouveau l’heure des gisants. L’ennui me fait patiemment ses troglodytes dans le cerveau…, dans le cœur, pour y placer, en façons très cérémonieux de rites curieux, ses quelques tabots : un bracelet d’annulus, une toge de mahâtmâ, un voile fendu par le milieu, etc.
L’Enfance me cherche. Tout le jour, un enfant me tourne autour qui sonne sa crécelle… Je n’en veux révérer, moi, que le vert, l’homme nu, les fait-mains véritables. Tu sais, à me tenir aux tunetuerapoint, frustre prince exercé à d’ordinaires inégales contritions, je n’ai presque pas titubé à la rencontre du jour, son cache-lune merdique par gerbes, où toutes merles, en faconde, reprennent.
Presque pas donné à l’agitation; reclus en ma cruauté.
Refus tenace.
Démences et nerfs en berne…
Cœur darne enfin.
Et mon vélo dans la tête… Vacance seulement à s’demander où va donc tout l’déchet d’ici… et quel décret pour les tous faire tenir tranquille ! Au reste, l’étranger en résistance et soucieux de ne se point dédire, engageant par l’esprit le voyage retour au pays sien — parce qu’il jugea les affres de ce périple dignes de l’Odyssée et qu’il considéra qu’à l’égal de ceux de l’errance, rien lui fût épargné jamais- pouvait se penser quelque héro : Ulysse portant comme fou mais déterminé à l’Œil du monstre. Polyphème cruel, qui tout par un cadre, pour les dévorer, répand les cerveaux et se repaît du blanc des âmes.
Tel le naufragé du conte, échoué par là quelquepart où on va… inatteignable Pount : contours volatiles, terre de richesses qu’on dit, et “toutes sortes de choses formidables”, symbole de l’éternel retour. Tel encore du Troisième ; ou le pâle Philoctète, pâture de quatre vents et un seul unique tourbillon, en Lemnos.
